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segunda-feira, 8 de julho de 2013

Histeria Coletiva

Escondido pelo medo e alto como uma arvore centenaria,
preparem suas armas, a maquina da saudade cospe sua munição.

O cigarro, o riso e a saude,
a saude indo embora no meio da confusão.

Regendo sua saga,
legando seus vicios
ao cuidado de seu prazer.

Bilhetes, cartas.
Peças, poesia.

E aquele beijo?
Aquele do quem sabe algum dia,
pois é o futurou chegou,

a nossa porta os quatro cavaleiros,
seus livros, armas e pragas,

quero te beijar, antes que a terra sangre,
acordar ao seu lado, antes da hecatombe.

O dia se aproxima,
o medo floresce,

sei que antes haverá um silencio,
te olharei e suspeito que
ali comece o fim dos tempos.

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